referral - keep going edition

Bisher hatte ich seit Installation der Corona App (und hier war ich endlich mal ein Early Adopter - ich habe stündlich auf die Freigabe im App Store gewartet) exakt eine Risiko-Begegnung. Da hat das Leben in der Pampa endlich mal seine Vorteile. Allerdings: auch hier gibts Idioten. Kürzlich war wohl eine private Feier, die größer war, als sie sein sollte und dürfte. Inklusive Polizeieinsatz und drohender Strafe. Das Blöde: die haben soviel Geld, dass denen die Strafe nichts ausmacht. Nun denn. Ich war nicht dort und meine Risiko-Begegnung war schon davor.
Tatsächlich wäre der einzige Ort, wo ich diese Begegnung hätte haben können und selbst da wären nur an der Kasse die Bedingungen für eine derartige Begegnung gegeben gewesen. Hatte aber damals keine Symptome, die App leuchtete auch weiterhin fröhlich grün und irgendwann war auch diese Begegnung Geschichte. Ein Risiko-One-Night-Stand quasi. Einmal begegnet und das wars. Wie es der Person wohl heute geht? Ist ja schon blöd, wenn man sich einfach so nicht mehr meldet. Vor allem, nachdem man sich ja vorher schon nicht gemeldet hatte. Bin da aber nicht nachtragend (oder auch vortragend? Gibt es das in dem Zusammenhang?) und ich wünsche ihr/ihm nur das Beste.

PS: ich hätte auch meine Sammelpunkte abgegeben. Ich nehme die nämlich immer, obwohl ich gar nicht sammle. Nun ist aber zu spät, liebe Risiko-Begegnung.

Schlafen bei geschlossenem Fenster wird völlig unterschätzt. Frische Luft, Pah! Was für ein Segen es ist, wenn man die ganzen Geräusche von draußen nicht mitkriegt, hat wahrscheinlich noch keiner erforscht. Ich kenne die Zahlen nicht, aber wegen ein paar Stunden ohne absolut frischer Frischluft (ist ja nicht so, dass die vorhandene Luft im Schlafzimmer aus der Vorsaison ist und seitdem völlig unangetastet vor sich hinluftete (oder was Luft halt so macht, wenn keiner zuschaut)) ist wahrscheinlich noch keiner gestorben. Eher im Gegenteil: es gab mal eine Seinfeld-Folge, wo es um den „Bubble Boy“ ging, einen Jungen, der wirklich in einer „Bubble“ lebte, weil jeglicher Kontakt zur Aussenwelt und den bösen Viren, Bakterien usw. absolut tödlich für ihn gewesen wären. Anscheinend bin ich auch ein Bubble Boy, wenn auch in kleinerem Maßstab: ich denke nicht, dass frische Luft tödlich für mich ist, aber der Schlaf bei geschlossenem Fenster heute Nacht war dann doch spürbar besser. Ich werde das auch diese Nacht wieder testen, einfach um diese Erfahrung zu verifizieren. Und dann vielleicht noch eine Nacht. Usw. Mal schauen. Und irgendwann bin ich eventuell überzeugter Nachtsfensterzu-Fanatiker, laufe mit einem „Sei wie Bubble Boy!“-Shirt (oder vielleicht einem „Bubble Boy“-Nachthemd? Vielleicht mache ich einen Shop auf, wo man das alles bestellen können wird (Hallo Grammatik. Es tut mir sehr leid!)) und versuche die Menschheit davon zu überzeugen, dass nur der Schlaf bei geschlossenem Fenster der einzig wahre ist und Bill Gates mit Matrazen Concord und wie sie alle heißen unter einer Decke steckt (hihi) und organisiere „Schlafhygiene“-Demos und so. Da kommen spannende Zeiten auf mich zu, aber das ist kein Problem: ich kriege das locker hin, denn ich habe ja bald ausreichend und vor allem höchst erholsamen Schlaf.

Da fragt man sich immer, wie es kommt, das plötzlich Möbel auf den Autobahnen und Straßen auftauchen und keiner merkt etwas - außer denen, die auffahren. Das geht ganz fluffig und leicht, sehr elegant und geschmeidig. Zumindest gilt das für das Sofa, das gestern meinem Vordermann vom Anhänger rutschte. Tatsächlich war das dermaßen fluffig, leicht, elegant und geschmeidig, dass das Sofa immer noch im Seitengraben liegt - der Verlierer des Möbelstücks scheint den Verlust noch gar nicht bemerkt zu haben. Es war kein altes, schäbiges Teil; das war also kein spektakulärer Akt von Entsorgung. Er war einfach mies gesichert. Oder hatte einen unbändigen Freiheitsdrang. Man weiß es nicht.
Falls also jemand ein Sofa sucht - gebraucht, mit den üblichen Gebrauchsspuren (Asphalt, Schlamm, diverse Gräser- und Waldrandpflanzen) - ich hätte einen Tipp.

In Berlin gibts anscheinend einen Fall von Kanibalismus. Wie damals in Rothenburg. Es kommt also tatsächlich alles wieder zurück. Jetzt habe ich ein bisschen Angst: eventuell stehen Modern Talking schon wieder in den Startlöchern, die ersten Tamagotchi erwachen wieder zum Leben und MC Hammer steht schon mit einer neuer Modelinie für seine Hosen auf Kniehöhe parat. Alles Dinge, die schon mal da waren, die keiner wirklich vermisst und die gerne in der Versenkung bleiben dürfen, in der sie gerade sind.
Aber vielleicht ist der Kanibale nur ein extremer Gegentrend zu den vielen Neu-Veganern. Dann wäre es ja halb so schlimm.

Meinetwegen kann ja jeder neue Karrieremöglichkeiten für sich ausloten und von mir aus auch als (vermeintlicher) Influencer. Wer meint, er muss sich und seine Familie bei jeder Gelegenheit und in jedweder Situation ablichten, mit absurden Filtern völlig weltverfremden und dies dann der Allgemeinheit präsentieren, kann dies tun. Ich kann das ja gerne ignorieren und tue das auch ausgiebig. Wenn dann aber Werbung für sehr obskure Gestalten gemacht wird und dies nicht im persönlichen Profil, sondern in offiziellen Gruppen in den sozialen Medien, dann hat es sich mit ignorieren.
Wenn man Kritik äußert, sind die (vermeintlichen) Influencer plötzlich gar nicht mehr so gut gelaunt wie auf ihren zahlreichen Fotos aus den vielen Reisen in alle Ecken der Welt, aber auch das ist mir egal. Wer meint, eine Tante promoten zu müssen, die üble Verschwörungsmythen verbreitet und sich sogar schon als „Pressesprecherin“ eines Corona-Paranoia-Verbreiters verdingen wollte, hat Kritik zu erwarten und vor allem auch mehr als verdient.

Der (vermeintliche) Influencer mag mich also nicht. Ich habe es aber auch echt nicht leicht.

Die aktuelle Situation hat auch ihre positiven Momente und wenn auch nur in ganz lapidaren Dingen. So war ein Frisörbesuch „früher“ ein simples Hingehen und Haareschneiden lassen und das wars. Ein kurzer, neidischer Blick zu der Damensektion, wo High-Tech die Haare föhnt, wellt, färbt oder was auch immer da passiert.
Nun ist das mir verbliebene Resthaar nicht sonderlich arbeitsintensiv. Das simple Hingehen und die gröbsten Ausreißer wegschneiden war tatsächlich vollkommen ausreichend und mehr als sinnvoll. Sah wohl auch der Frisör so und hätte die Frage nach einer Haarwäsche wohl als offensichtliche und somit unverschämte Geldmacherei von seiner Seite aus gesehen und als Macho Typ B. war mein Blick zu den Waschgelegenheiten dann wohl auch nicht sehnsüchtig genug.
Das ist Corona sei Dank nun anders: die Haare müssen gewaschen werden und was soll ich sagen... es ist so herrlich. Angenehm temperiertes Wasser perlt durch dünne Haarsträhnen, ein wohlriechendes Shampoo wird feinfühlig einmassiert, die Kopfhaut weiß gar nicht, was ihr geschieht und wie beim guten Sex ist nicht plötzlich alles einfach so vorbei, nein, der Kopf wird noch sanft frottiert und angetrocknet.

Vielleicht kann man die Begeisterung ob dieser Sache zwischen den Zeilen herauslesen und vielleicht wäre das auch ein guter Grund, warum es mit der Pandemie gerne noch ein bisschen länger dauern dürfte. Meine Kopfhaut und die Haarwurzeln wären dafür. Der Rest des Körpers ist zwiegespalten.

Es fällt mir total schwer, Solidarität mit der hiesigen Gastronomie zu zeigen. Das liegt nicht daran, dass ich die Gastronomie oder die Gastronomen nicht mag, aber ich habe schon vor Corona nur extrem selten, maximal alle 1,5 Jahre etwas zum Abholen bestellt oder liefern lassen. Wenn ich etwas fremdgekochtes essen möchte, gehe ich dahin, höre italienische Musik in der Pizzeria, orientalischen Singsang in der Dönerbude oder die größten Hits der 80er, 90er und von heute im China-Imbiss. Die haben hier alle wirklich schöne Ecken zum Sitzen und man kriegt auch das festeste Food auf Geschirr und man kriegt das freundliche Lächeln der Besitzer noch etwas länger, als würde man nur abholen (oder die kalte Ignoranz beim China-Imbiss).
Ich war also schon vor Corona kein guter Kunde, der einmal die Woche die 73 (mit extra Sauce) oder „das Übliche - und pack noch ein Snickers dazu. Für die Diva zuhause, höhöhö“ bestellt und abgeholt hat. Und ich befürchte, das wird auch in der aktuellen Situation nichts. Das liegt übrigens zum Teil auch daran, dass die Gastronomie für eben jene aktuelle Situation spezielle „Liefer- und Abholkarten“ gemacht hat, die (auch verständlich) nur einen Teil der üblichen Karte umfasst, nur: da ist oft der Mist drauf, denn ich außerhalb aktueller Situationen tunlichst vermeide. Würde ich da überall einmal die Woche bestellen, könnte ich mir billige Transfette auch direkt intravenös geben und müsste nicht den Umweg über Magen, Darm und Durchfall gehen.
Andere gehen den Weg des „Besonderen“. Martinsgans gab es da zum Beispiel. Der Preis war hoch, aber ob der Qualität durchaus gerechtfertigt, aber ich kämpfe manchmal schon mit einem halben Hähnchen. Was soll ich da mit einer Gans, zumal da noch Klöße, Rotkohl und Sauce dabei waren.

Es ist also nicht immer einfach solidarisch zu sein. Vielleicht muss ich mich einfach überwinden. Zur 34. Keine Extrawünsche, ich nehme die so, wie es da steht. Bin da. In 20 Minuten.

Dass Johanniskraut, frei verkäuflich in der Apotheke, eigentlich nur eine Zwischenlösung (wenn überhaupt) sein kann, war eigentlich von Anfang an klar. Die Globuli des Arzt-Verweigerers. Keine Ahnung, ob die irgendwas bringen, aber das ist hier ja wie bei den Virologen: There‘s no glory in prevention und wer weiß, wo ich ohne das Zeug wäre.
Die größte Hürde dürfte die Größe der Tabletten sein: wer sich diese Teile noch freiwillig einverleibt, hat den Lebenswillen noch nicht völlig verloren. Vielleicht auch ein Trick der Medizin: die massierende Wirkung dieser Riesentrümmer in Rachenraum und Speiseröhre hat einen positiven Effekt auf die Laune. Und so ist es einfacher, als den Leuten einen Massagestab in den Hals zu rammen. Falls dem so ist: Danke für den Workaround mit den Pillen.

Endspurt: morgen ist er da, der Tag an dem das MHD des Blätterteigs erreicht sein wird. Ich habe weiterhin keine Ahnung, was ich damit anstelle, aber so schwer kann das ja nicht sein. Der Teig besteht zu sehr großen Teilen aus Mehl, also Kohlehydraten und viel Fett. Also genau wie Chips und Pommes. Was soll da schon schief gehen? Wahrscheinlich würde ein Glas simples Weizenmehl, angerührt mit Speiseöl jedweder Art schon irgendwie schmecken. Das möchte ich dann aber lieber doch nicht testen.

Ob es eine süße oder eher herzhafte Variante gibt, ist übrigens weiterhin unklar und es bleibt spannend. Ein Hokaido liegt auch noch in der Küche... vielleicht würze ich den einfach, wickle ihn in den Blätterteig und ab in den Backofen. Wer weiß: wird vielleicht der heiße Scheiß für die anstehende Winter-und-alle-bleiben-daheim-Saison. Schnelle Corona-Lockdown-Winterküche. Ich sehe schon: der Weg zu meinem eigenen Food-Blog inkl. Instagram-Skandal wird morgen geebnet. Es sei denn, die Küche fackelt gleich beim ersten Versuch ab. Dann gäbe es wahrscheinlich nur einen einzigen Post - der dürfte aber eine enorme Klickrate haben. Dann mache ich Kasse; man muss das Eisen schmieden, solange es heiß ist. Und die Küche noch brennt.

Endlich Wochenende. Wenn man nach der Arbeitsmoral geht, wurde das schon am späten Mittwoch Abend eingeläutet. Ich sehe aus, wie die wandelnde Definition von Urlaubsreif und tatsächlich habe ich auch noch genug Resturlaubstage. Müsste sie eigentlich nur nehmen. Nur: was macht man mit den freien Tagen zur Zeit? Wegfahren geht nicht. In der Stadt abhängen ist auch doof. Und nur Sport ist auch fast nicht machbar. Bleibt viel auf der Couch abhängen, aber tatsächlich verwahrlose ich schon beim bloßen Gedanken daran. Naja, schauen wir mal.